Hola!
Encontré este texto (ver abajo), que también es de memorias de ese tiempo.
Se publicó el año pasado y yo lo guardaba entre mis documents.
Si quieres, lo pones en tu página, pero como texto sino como un "enlance o link".
De esa manera, nadie puede decir que está obligado/a a leerlo, sino que tiene la opción de abrirlo si es que le interesa.
Les deseo suerte en este sano e históricamente necesario comadreo.
Nuestro hijos hallarán otras facetas de nosotros en estas páginas. (Y yo siento revivir la neuronas del recuerdo cada vez que mi vista se posa en algunos de esos rostros que acompañaron alegremente los mil días y noches más álgidos de la historia de Chile - desde la gesta de O'Higgins - hasta ahora.
Saludos fraternales.
JMM.
EXTRACTO-------
Gladys MarínPeople's Weekly World Newspaper, 03/15/07 15:09
Con motivo del 2do aniversario de la muerte de Gladys Marín el marzo 6, 2005, dos días antes del Día Internacional de la Mujer, se publicó una parte de su libro autobiográfico
- "La Vida es Hoy".
En la Escuela Normal teníamos clases de Religión.
Como actividad extraprogramática había que asistir a charlas que daban en la Casa Pío XII, en la calle Huérfanos.
Allí también funcionaba la Juventud Obrera Católica (JOC), de la cual nos hicimos parte...
Íbamos con mi amiga y compañera de curso Marta Friz, porque teníamos muy buena relación con el cura y aprovechábamos de conversar con gente joven, igual que nosotras.
Asistían alumnos de varios colegios y después de las charlas servían chocolate y pasteles, con derecho a repetición.
En ese tiempo yo era delegada de curso y asistía a las reuniones del Centro de Alumnas, siempre vigiladas por una profesora.
Los temas a tratar se relacionaban con rendimiento, conducta, de repente la organización de un acto solemne.
Pero, con el tiempo, con otras compañeras, como delegadas del Centro de Alumnas, nos tocó entrar en comunicación con los estudiantes de un liceo vecino a nuestra escuela, el Valentín Letelier, y después con los alumnos de la Escuela Normal Abelardo Núñez.
Fue el comienzo de mi participación en el movimiento estudiantil secundario. Recuerdo las primeras huelgas en relación al precio del pasaje escolar.
Asistíamos a las marchas y en ese tiempo los carabineros usaban los palos. Los "guanacos" se empezaron a usar después, con agua potable, más tarde empezaron a tirar agua sucia, y ahora con esta modernidad y la ecología mediante, arrojan agua mezclada con elementos tóxicos.
Eran otros tiempos. En los liceos fiscales estudiaban gratis los hijos de los profesionales y los hijos de los obreros.
A la Universidad todavía podían ingresar jóvenes de hogares obreros. En las organizaciones estudiantiles se discutían no sólo los problemas de los estudiantes, sino los problemas de la juventud, del país, del pueblo.
Mis conversaciones y mis encuentros con jóvenes de otros liceos significaron para mí un cambio profundo, enorme, trastocador.
Eran gente llena de vida, con intereses amplios. Utilizaban un lenguaje distinto, ideas que abrían nuevas perspectivas, horizontes.
Los acontecimientos en sus palabras tomaban vida, la historia que comencé a comprender no era la historia de los textos de estudio, sino la historia de la vida, la historia del fluir de las luchas, de los anhelos y las esperanzas de un pueblo. Ingresé con carné a las Juventudes Comunistas por el año 1958.
Empezar a militar en la organización fue para mí como un respiro. Allí podía ser yo misma, por fin con gente que no tenía que aparentar nada. En mi familia Éramos pobres. Mi madre trabajaba mucho, como profesora en Santiago, y cuando volvía a Talagante, los fines de semana, se dedicaba a coser para ganar algo extra y poder mantener la familia.
Yo, como ya he dicho, vivía en una pensión y algunos fines de semana viajaba a Talagante. Otras veces no nos alcanzaba para pagar el pasaje y tenía que quedarme en Santiago.
Era pobre y no tenía por qué sentirme menoscabada por ello. Pero en la Escuela Normal todas aparentaban, trataban de demostrar que tenían más de lo que realmente tenían.
Por ejemplo, al finalizar los estudios venía la ceremonia de la graduación y las alumnas se desvelaban pensando cómo juntar lo poco que tenían y hasta lo que no tenían para comprarse el vestido y pagar a fiesta.
A mi graduación no fui, estaba en estado de rebeldía total, ya era comunista, no tenía vestido, no quería darle a mi madre un gasto extra y no tenía por qué andar pidiendo prestado.
Me integré a las tareas de las Juventudes con alegría y entusiasmo. El Partido Comunista estaba recién saliendo de la ilegalidad.
Treinta mil comunistas habían sido borrados de los registros electorales, cientos de ellos habían pasado por el campo de concentración de Pisagua, víctimas de la traición de González Videla y de la ley de "Defensa de la Democracia".
Neruda había sido obligado a salir del país. En 1958 muere Galo González, secretario general del Partido. Salimos en la noche a pegar afiches y a hacer rayados llamando a su funeral. Llegamos al cementerio y flameaban las banderas rojas.
Era la primera de las manifestaciones en que el Partido salía abiertamente a las calles. Intervino Luis Corvalán en el sentido de que el Partido había conquistado la legalidad de hecho y que había que conquistarla de derecho.
En las Juventudes Comunistas y en el Partido, conocí mucha gente, me identifiqué profundamente con ella. Me reconocí en la gente sencilla, porque de ahí venía. Me acuerdo de un compañero con una pierna de palo, a quien llamábamos el Cojo Díaz.
Fue uno de mis primeros maestros, tenía un quiosco de revistas de la calle Recoleta, cerca de la Escuela Normal.
Cada vez que podía, iba a conversar con él, me hablaba de las huelgas, de la historia del movimiento obrero, de los primeros sindicatos en la pampa, de la masacre de la escuela Santa María, de las claras ideas de Luis Emilio Recabarren, de Pedro Aguirre Cerda y de su ministro de Salud, Salvador Allende.
En ese tiempo, las células de los estudiantes comunistas pertenecían orgánicamente a los comités locales de barrio. No había separación entre las organizaciones de estudiantes y obreros.
Esto permitía que los problemas se trataran en forma amplia, siempre ligados a las necesidades de los trabajadores.
La célula en que yo militaba pertenecía al Comité Local de Recoleta. Allí nos juntábamos los estudiantes secundarios y los normalistas con los estudiantes de la Escuela de Derecho. Algunos sábados nos juntábamos a bailar, después nos íbamos a tomar cerveza a los lugares más "picantes".
Partíamos a la Estación Mapocho todos juntos y si nos daba mucho sueño, nos íbamos a la casa de unas compañeras obreras textiles muy modestas que vivían en un cité.
Ya muy cansados, nos poníamos a dormir en lote, amontonados en una sola cama. Al despertarnos, ya en la madrugada del domingo, partíamos a retirar el diario El Siglo, que vendíamos en La Vega o cerca de la Estación Mapocho.
Las primeras veces nos costó un poco, pero paulatinamente comenzamos a adquirir experiencia, a desarrollar la capacidad de comunicarnos con la gente y dominar con más seguridad las calles.
Fue un período de crecimiento en el compromiso con la gente, con el pueblo y con las ideas de cambio social.
Mi padre nació en Chile por casualidad, algún oscuro secreto trajo a mi abuelo y mi abuela desde el puerto de Santander lo inexplicable es que en los comienzos de 1900 los refugiados huían de Franco, sin embargo mis parientes traían como parte de sus Lares y Penates un cuadro de Franco que solo conocí de oídas. Junto a esto un Cristo crucificado y una imagen de la virgen del Pilar que serían parte del patrimonio de la familia y los acompañaría en las oraciones interminables cada vez que un sacudón ponía al puerto de cabeza, "-vecina, vecina sintió el temblor"- que temblor, el temblor pues, creí que era una carreta, que son los temblores? "- .Así por aproximación se fueron familiarizando con los sacudones.
De la tierra de donde venían mis abuelos sus 5 hijas y mi papá el menor, las tormentas arreciaban, los rayos calcinaban a la gente por las calles y mataban el ganado por los campos, los temblores ni de oídas, por tanto aunque los cuadros se cayeran de las paredes de la casa del cerro Bellavista donde se afincaron los Sánchez Ibáñez, ellos debían bajo la supervisión del pater familia ,correr a la ermita domestica a meter rosario hasta que se tranquilizaba la tierra y luego a meter rosario para agradecer el mantenerlos en pie.
En fin, la religiosidad de mi abuelo trascendió la migración cuando en la iglesia de los Padres Franceses el personalmente instauró la adoración de las 24 horas, costumbre de las tierras de castilla de donde provenía su familia, esto era de rodillas en permanente oración en ayunas a los pies del cristo crucificado desde las tres de la tarde del viernes santo hasta las 18 horas del sábado, costumbre que permaneció en este recinto más tiempo que el que permaneció mi abuelo en este mundo.
Este sacrificio que estaba reservado a los varones de las familias era recompensado el domingo de gloria con un suculento almuerzo compuesto por los frutos del mar del nuevo mundo, y el infaltable bacalao a la vizcaína que llegaba por barco como tesoro preciado de los pariente que en la madre patria mantenían a sangre y fuego la dictadura de Franco. Desaguarlo por dos días cambiando el agua cada 12 horas luego cocinarlo en la cocina de leña, en una marmita que fue lo primero que mi abuela compro una vez puesto pie en tierra, vale la pena destacar que entraron al país en carreta ya que el barco que los trajo no es ni por asomo el mentado Winnipeg, sino un barco corriente que llego hasta Buenos Aires y el resto del trayecto les llevo meses de llanuras y cordilleras a lomo de mula atravesando Argentina.
Regresando a la receta, cocinarlo era cuestión de 8 o mas horas de acuerdo al estado de deshidratación del pez en cuestión, cambiando el agua para botar el resto de la sal, como paso siguiente desmenuzarlo con prolijidad, y proceder a armar el guiso con cebolla ajos tomates y muchos, muchos, muchos, pimientos asados a fuego vivo.
Los tiempos cambiaron y las familias desde España se distanciaron desaparecieron o murieron la Semana Santa quedo en un fin de semana largo de mariscos de la feria de la avenida argentina el silencio de las radios y el rito de las Estaciones, que nos daban la oportunidad de sacar de quicio a mi mamá que junto a sus dos hermanas solteras y enteras, pretendía que en las 7 iglesias escogidas nos arrodilláramos en interminables rezos de risas, Los padres Jesuitas, Los doce apóstoles, San Juan Bosco, La merced, los Padres Franceses, El Espíritu Santo y La Catedral, mientras mi madre salvaba el alma de la familia mi padre ponía a salvo la ultima tradición familiar que nos quedaba, el Bacalao de los domingos Santos, y compraba casi a precio de oro un enorme bacalao crucificado en sal en el Emporio Echaurren frente a la plaza cerca de la Iglesia la Matriz, las indicaciones y aprontes de mi padre en cuanto a las recetas rescatadas de sus padres nunca agradaron a mi madre, que era poco dada a la cocina , ya que contaba con la presta asistencia de una de sus hermanas que por ser la mayor de 7 hermanos llevaba el estigma del servicio permanente, y la liberaba a ella de esa responsabilidad, sin embargo la sumisión de esposa chilena y marido español era más fuerte y a regañadientes venia el rito del remojo y cocimiento que nosotros como niños sufríamos como sacrificio pascual, algunos años estaba muy salado , en otros muy duro y en otros simplemente lo obviábamos comiendo donde los amigos el clásico caldillo de merluza.
Como con los años se despiertan las chocheras y los sabores y olores se llevan en los cromosomas intente una vez preparar para mi hija este platillo ancestral, esperando casi por un año visitar Valparaíso y conseguir el ansiado Bacalao , cual sería mi sorpresa cuando me informaron que el Emporio Echaurren ya no existía y que la única posibilidad de conseguir la materia prima de mis recuerdos era la Bodega Pedro Montt, sin mayores preocupaciones esperé hasta el día previo a mi retorno a la ciudad que me alberga de hace años ,y me dirigí rauda antes de enrumbar al aeropuerto, y cual sería mi sorpresa el negocio estaba cerrado por inventario, esos señores de delantal café y lápiz en la oreja que pululan entre frutas confitadas , especies aromáticas y charqui de caballo, estaban como hormigas contando los productos que se asomaban al 2007 entre los mesones olorosos y los papeles aceitados, era 2 de Enero y alguien en la bodega contaba los bacalaos que yo había prometido cocinar para mi hija en honor a su estirpe Ibérica , en fin pensé para otra vez será y eso vez fue a poco andar, el puerto me llamo y como siempre vine presta, y sin demora me dirigí a la Bodega Pedro Montt , en el entendido que no abordaría avión alguno sin el preciado pescado, cual sería mi sorpresa esta vez, el dependiente calvo que tenía casi los mismos años que el mesón me miro con ternura y haciendo recuerdos me dijo, "-Bacalao , no ya no traemos es muy caro, tenemos merluza salada, es nacional y la gente dice que es igualito al otro"- .
Abordé el avión a tiempo con mi tesoro nacional bajo el brazo, prepare el ambiente con los amigos cociné la merluza a la usanza del bacalao, pero nada era igual, me falto el cristo crucificado, la semana santa en contemplación , las estaciones con mis tías, mi Papa y sus pimientos asados a vivo, lo único que rescate fue esta historia que amenizó a los comensales mientras a 2000 kilómetros de Valparaíso yo intentaba denodadamente enseñarle a mi hija que los olores y los sabores son parte de la herencia que una familia debe conservar más allá que si es merluza o bacalao.
